Sonó el timbre. Un timbre largo. Dos veces seguidas. Isabel ya estaba irritada. ¿Por qué tenían que presionar el botón tan fuerte? El primer timbre se escuchaba perfectamente. Tomó una respiración profunda. «Solo son unas pocas horas. Lo voy a sobrevivir.»
Abrió la puerta con una sonrisa para su prima, a quien no había visto en diez años, la última vez fue en la boda de otro pariente. No mantenían contacto. De alguna manera, ella y Theresa nunca habían hecho clic. Pero ahora tenían que verse. El esposo de Theresa había empezado a trabajar en la misma ciudad donde vivía Isabel.
Bruno no esperó a que Isabel lo invitara a entrar.
—Yo no viviría en un lugar como este —comentó, con las manos en las caderas mientras contemplaba todo el patio.
Los ojos de Isabel se abrieron de par en par ante el comentario.
—¿Qué pasa? —preguntó, mirando alrededor del gran jardín, con flores y césped bien cuidado.
—No hay sombra en ningún lado. ¿Cómo puedes vivir así? —preguntó, desconcertado.
Isabel, tímidamente, señaló la terraza con cúpula que había construido junto a la casa.
—Pff. Eso es una terraza. No es parte del jardín. Vamos, quiero ver el resto de la casa.
Isabel no podía creer lo que escuchaba.
—No me voy a quitar los zapatos. Eso es algo básico para mí —declaró Bruno mientras caminaba con confianza sobre la alfombra de felpa turquesa en la sala de estar. Se dejó caer en el sofá.
—¿Este pastel es algún tipo de aperitivo? —preguntó.
—Lo siento, no preparé nada más. Pensé que podríamos tomar café.
—¿En serio? —Bruno replicó, con un tono cada vez más irritado. —Estoy hambriento. ¡Debes tener algo de comida! Y este pastelito se ve raro de todos modos.
Isabel miró a Theresa buscando ayuda, pero ella solo se encogió de hombros y sonrió, como si el comportamiento grosero de su esposo le pareciera divertido.
—Solo tengo espagueti…
—Está bien, caliéntalo —Bruno la interrumpió. —Ponle salsa de tomate, con eso basta. Tengo demasiada hambre para ser quisquilloso.
Tan pronto como Isabel puso el plato frente a él, Bruno se lanzó sobre la comida.
—Esta pasta está muy pegajosa. Ninguna mujer sabe cocinar bien la pasta. O queda dura o así, como esta —dijo, moviendo la cabeza con desaprobación.
Isabel no respondió. Caminó hacia la sala de estar, separada de la cocina por un arco. Se consoló pensando que el bruto no estaba comiendo en el sofá, con los pies—zapatos y todo—apoyados en los cojines decorativos.
La anfitriona recogió el plato de pastelitos.
—¿Qué haces con eso? —preguntó Bruno con la boca llena.
—Lo estoy guardando. Dijiste que no te gustaba.
—Igual voy a comerlo con el cappuccino.
—Miró alrededor de la cocina.
—¿Tienes espumador de leche?
—No.
—Qué lástima. Theresa, haz un café decente si ya me trajiste hasta aquí.
—¿Dónde vivís ? —Isabel intentó iniciar una conversación.
—En un edificio de diez pisos en la capital —respondió Bruno entre bocados. —En el décimo. La vista desde allí es genial. Tragó con fuerza para terminar el último bocado. —Pero con este trabajo aquí, voy a ganar un montón de dinero y compraré una casa. Cinco veces más grande que la tuya. Y mi coche será mucho más genial. El tuyo es un coche de mujer. Caro e innecesario, no vale la pena. Yo conseguiré algo mucho mejor. De hecho, dos, porque Theresa tendrá algo más femenino. Pero no como el tuyo. El tuyo es una porquería. Odio los asientos de cuero. Especialmente esos ridículos color crema.