No podía soportarlo más. No podía cargarlo más. Tenía que hacerlo, incluso si él pensaba que era una tontería. Ella ni siquiera lo sabría. Enviaría el mensaje y eso sería todo. Se trataba de ella; no quería seguir dándole vueltas al asunto. Se sirvió una copa de vino para darse valor, pero al final se olvidó de beberla porque estaba tan concentrada en encontrar las palabras adecuadas. “Hola Attila, por favor, perdóname, me comporté de manera tonta, no tengo excusa. ¡Lo siento mucho!”
¿Recuerda Attila lo que pasó hace treinta años? Elvira sí.
El abuelo de Elvira no escatimaba tiempo ni energía en enseñarle a su nieta que todo el mundo tiene segundas intenciones y, la mayoría de las veces, esas intenciones son malas. Tenía diez años cuando su cinta se enredó en el reproductor de casette durante un campamento. Attila se ofreció a ayudarla a sacarla, a pesar de que ni siquiera eran amigos. Tras mucho esfuerzo, el niño de once años rompió la cinta. La niña se puso muy triste, porque era su mejor cinta de mezclas hasta ese momento. El abuelo de Elvira fue a recogerla al campamento y le pidió que no fuera tan ingenua. Le explicó que el chico había roto la cinta a propósito, por travesura. Convenció a la niña de que le hiciera pagar a Attila por la cinta. Aunque nerviosa, Elvira lo hizo. Su abuelo le dio una palmadita en el hombro, complacido, y le hizo prometer que siempre estaría alerta.
Elvira esperaba que el malestar que sentía al pensar en Attila desapareciera pronto.
Treinta años no fueron suficientes para que la sensación de vergüenza se desvaneciera.
A veces, cuando el recuerdo surgía, intentaba disiparlo recordándose a sí misma que solo eran niños. Además, el chico probablemente ya lo habría olvidado, ya que no era él quien sentía remordimientos. En todo caso, podía imaginar que el chico la había odiado tanto después de eso que ni siquiera había pensado en ella desde entonces.
Pero por alguna razón, seguía carcomiéndole a Elvira. A pesar de que todo fue por la tontería de su abuelo, aún así era su problema. Ese pequeño incidente la había atormentado. Ahora, a los cuarenta, había llegado al punto en que ya no quería pensar más en Attila ni en el dinero que le exigió. Con eso podría haber comprado cuatro helados Mini Milk en la cantina del campamento. Pase lo que pase, se disculparía. Si Attila quería, podía reírse de ella o ni siquiera responderle; estaba en su derecho. Lo que importaba era que Elvira finalmente se liberaría.
Dos días después, Attila respondió: “Está bien, no pasa nada.”
Elvira había esperado treinta años por eso. Salió al jardín y se sentó bajo el nogal. Puso los pies en la otra silla. Cerró los ojos y descansó, disfrutando de la tranquilidad. No había lamentado nada más en su vida. Bueno, excepto haber dormido con ese imbécil de Balázs. Eso sí lo lamentaba. Pero no había manera de endulzar eso, por más que lo intentara.