El dulce aroma de los waffles y el inconfundible olor del tocino crujiente llenaban el patio. Los dos jóvenes policías lanzaban miradas anhelantes hacia la casa de Günter. La llamada de emergencia matutina no les había dejado tiempo para desayunar.

La edad y la experiencia de vida de Carlos lo salvaron de un colapso espectacular. Especialmente frente a un público. Con el rabillo del ojo, notó a su vecino de pie, con las cejas enarcadas y las manos en los bolsillos. Aunque estuvo a punto de desmayarse, mantuvo una expresión estoica y continuó la supuesta conversación.

Las manchas de grasa se aferraban obstinadamente a las gafas de Ted. Por más que las limpiara una y otra vez con su camiseta, la situación no mejoraba. De hecho, solo empeoraba. Las lentes habían desarrollado unas franjas que distorsionaban la luz de una manera molesta, lo que le fastidiaba aún más que la simple suciedad.

Los dos hombres picoteaban su desayuno sin entusiasmo. Y, aun así, como siempre, Noud se había esforzado en prepararlo. Esta vez, solo se habían comido las rebanadas de queso y algunas uvas separadas del racimo; el tocino frito y las tostadas permanecían intactos.

La familia eslovaca invitó a Carlos a una cena festiva. Adrian asó varias carnes y verduras, mientras que Dajana mezcló salsas y preparó una ensalada de frutas para la ocasión especial.

«Astuta brujita», pensó María José. Estaba segura de que el bostezo de Ludmilla, que también le había provocado sueño, era solo una actuación. «Se hace pasar por una inocente viejecita cansada».

Como una dama mayor soltera y muy respetada, María José siempre tenía algún dulce en casa para posibles visitas o invitados. Nunca tenía que preocuparse de que sus dulces caseros se echaran a perder. Siempre podía contar con Carlos y la familia alemana que vivía al lado para ayudarla a terminar las sobras.

Esas malditas ranas. Criaturas frías y viscosas. Ludmilla las odiaba a todas. Especialmente a aquellas que, de vez en cuando, tenía que tragarse. Y la vida, de vez en cuando, la obligaba a hacerlo.

Ya habían pasado más de cinco minutos de las once y media cuando la encorvada figura de Heidi, envuelta en una sudadera con capucha, finalmente apareció en la esquina de la piscina grande. Ted levantó silenciosamente su tableta para señalar que estaba filmando y que no tenía intención de molestar a la chica, que fumaba y escuchaba música.

Bernard tamborileaba impacientemente los dedos sobre la encimera de mármol negro de la cocina. De vez en cuando, tocaba la pantalla de su teléfono para ver la hora.

—¿Cuándo nos vamos? —preguntó Noud en voz baja.

—Exactamente a las siete y media.