El salón de los ricos
Solo pensar en tener que conocer al vendedor de yates me revolvía el estómago. Estaba más nerviosa que antes de aquellos exámenes orales brutales de la universidad. ¿De qué demonios se supone que se habla con un hombre rico y mayor? ¿De dinero? Lo de la blusa de satén había sido una idea de mierda. Iba a sudar tanto que sería hasta ridículo.
Y, en cuanto al momento, aquello no podía llegar peor. No bastaba con que ya durmiera con los puños apretados durante las pocas horas miserables que conseguía arañar para descansar; ahora además iba a tirar varias horas valiosas a la basura porque Thessa era una egoísta de cuidado. Espero que el tipo con el que está saliendo tenga al menos una buena influencia sobre ella y consiga convertirla en una ovejita dócil y adorable. O que salga huyendo, como hicieron todos los anteriores.
Ryan por fin me llamó el miércoles por la mañana. Al principio pensé en ponerme un poco borde con él, soltarle algún comentario sobre su desaparición. Pero en cuanto me preguntó si estaba libre, lo deseé con tanta fuerza que cualquier otro pensamiento desapareció de mi cabeza.
Por suerte, apenas unos minutos después ya estábamos en el sofá, follando deprisa y casi con desesperación. Resultó que tenía prisa. Aun así, antes de irse nos quedamos besándonos intensamente en la puerta, y aquello me gustó casi tanto como el sexo.
Había pensado decirle que yo no era esa clase de mujer. Que no se acostumbrara a aparecer para echar un polvo rápido cada vez que le apeteciera.
Luego cambié de idea.
A mí también me había venido de puta madre.
Y, sinceramente, tampoco me molestó que apenas unos minutos después ya estuviera bajando las escaleras a toda velocidad. Ya me sentiría culpable más tarde. Pero en ese momento aquello era exactamente lo que necesitaba.
Cuando mis nervios se calmaron lo suficiente como para empezar a arreglarme, las náuseas desaparecieron. El estómago, por supuesto, siguió encogido, solo para recordarme que seguía viva.
Me acordé de un vídeo en el que una chica se pegaba salvaslips en las axilas de la blusa para absorber el sudor, pero aparté enseguida la idea de mi cabeza. Lo último que necesitaba era pasar toda la comida preocupada porque uno se cayese.
Un salvaslip.
De mi blusa.
En un restaurante elegante.
Tal y como imaginaba, Ben vino a recogerme impecablemente vestido, recién peinado y en un coche de lujo. El asiento de cuero claro y suave me absorbió al instante. La verdad, después de eso casi dejó de importarme adónde me llevaba.
—Que sepas que el sitio al que vamos solo tiene unas pocas mesas —dijo con aquella voz aterciopelada.
Genial, pensé. Cada vez que trague se va a escuchar en medio del silencio.
Asentí como si apreciara la información y no como si el pánico estuviera empezando lentamente a apoderarse de mí.
—El dueño es muy amigo mío —continuó con aquel barítono suave.
Podría imaginármelo perfectamente narrando documentales de naturaleza. Ya habíamos hablado muchas veces por teléfono y nos habíamos cruzado alguna vez en la oficina, pero estar tan cerca físicamente de él era completamente distinto. Respirar el olor cremoso y, aun así, tan masculino de su colonia. A pesar de que debía de pasar ampliamente de los cuarenta, era tremendamente masculino. Quizá cuando sea más mayor, hombres así terminen gustándome.
Lo que no lograba decidir era si realmente era guapo.
El restaurante se parecía más al salón de un hombre rico que a un sitio al que la gente fuera a comer. Solo había cinco mesas, rodeadas de cómodas sillas tapizadas en tonos beige y marfil en las que daban ganas de hundirse nada más sentarse. La iluminación dorada y tenue hacía que todo pareciera suave y caro. Los colores de mi ropa encajaban perfectamente en aquel ambiente. Gracias eternas a Adele por haber sabido captar tan bien lo que hacía falta.
Aunque todas las mesas estaban ocupadas, nadie levantó la vista cuando entramos. Yo, en su lugar, habría mirado fijamente a los recién llegados, porque esas cosas son interesantes. Al parecer, a los ricos no les interesa nada fuera de sí mismos.
Aunque, por otro lado, fue un alivio que nadie me examinara con esa mirada desconfiada de: «Esta chica claramente no pertenece aquí».
Ben ni siquiera tocó la carta. Mi mano se dirigió instintivamente hacia el cuaderno blanco encuadernado en cuero, pero a mitad de camino detuve el movimiento y fingí que simplemente estaba quitando una mota de polvo invisible de la tapa. No entendía nada.
—Mi amigo —ronroneó Ben dirigiéndose a un hombre de más o menos su edad que acababa de acercarse a la mesa—. Dejad que os presente.
Hizo un gesto hacia mí.
Le tendí la mano y, aunque intenté concentrarme en su cara, mis ojos volvían una y otra vez al cuello levantado de su polo azul claro. ¿Por qué demonios los hombres llevan esa mierda así? ¿Es alguna especie de símbolo secreto de gente rica? Naturalmente, olvidé su nombre al instante.
—¿Qué nos has preparado? —le preguntó Ben.
Las cejas se me dispararon de inmediato. Horrorizada, bajé la cabeza para que no notaran mi reacción. Creí que me moría de vergüenza.
Pero, sinceramente, ¿cómo se suponía que iba a saber que él era el chef?
—Tu favorito, por supuesto —respondió—. Solomillo de ternera que se deshace en la boca con crema de cebolla caramelizada y patatas al romero.
—Mmm —gimió Ben con los ojos cerrados antes de mirarme—. Estoy seguro de que nunca has probado algo así, Emily. Nadie trata la ternera mejor que él. De hecho, diría que no hay nadie que haga nada mejor que él. Es un genio. Ya verás.
Asentí con una sonrisa de aprobación. No me costó ningún esfuerzo. Sinceramente, fue un alivio enorme comprobar que el nombre del plato era perfectamente comprensible para mí. Al menos ya no tenía que preocuparme por no entender ni una sola palabra de la carta.
—¿A usted también le parece bien? —preguntó el chef del cuello levantado.
—Perfecto, gracias.
—Tenemos limonada casera recién hecha. ¿Os traigo mientras esperáis? —preguntó mirando a Ben.
Ben asintió entusiasmado, y yo no entendía por qué no me preguntaba primero a mí.
—Perfecto. Ahora mismo envío al camarero para que tome nota de las bebidas.
¿Cómo?
Volví a quedarme desconcertada. Por suerte, esta vez conseguí controlar mejor la expresión de mi cara. Ni siquiera me inmuté. Disimuladamente, respiré hondo, me recosté en la silla y solté el aire lentamente. Decidí dejarme llevar y olvidarme de intentar entenderlo todo.
A esas alturas, ya me daba igual quién pusiera qué delante de mí.
A veces aparecía un camarero de aspecto clásico; otras, el chef que parecía escapado de una revista de moda. Prestaban atención obsesiva a cada detalle.
Ben debía de ser importante.
—¿Te gusta navegar? —preguntó Ben entre dos bocados de aquella ternera que realmente se deshacía en la boca.
El calor empezó a extenderse lentamente y sin piedad por mi cara.
—No lo sé, nunca he… —se me quebró la voz.
Como si tuviera que avergonzarme de no haber tenido nunca la oportunidad.
Estaba enfadada conmigo misma.
Ben negó lentamente con la cabeza.
—Eso no puede seguir así. Cuando terminemos el catálogo y pase la exposición, te llevaré a navegar, ¿de acuerdo?
Sonó mucho más a afirmación que a pregunta.
Creo que este hombre está convencido de que se lleva bien con todo el mundo. Nunca duda de que cae bien ni de que puede conectar inmediatamente con cualquiera. Ni siquiera se le pasa por la cabeza que alguien pueda no querer hacer planes con él.
Aunque, pensándolo bien, tampoco se me ocurría ninguna razón para no ir a navegar con él.
Una vez me relajé, durante la comida ya empecé a sentirme como si estuviera almorzando con un viejo amigo.
Gracias a Dios, no volvió a sacar el tema del catálogo. No me preguntó cómo lo llevaba.
Habría sido gracioso decir con toda tranquilidad:
—Ah, todavía nada. Pero iré robándole ratos a mi otro proyecto y quizá consiga hacerlo. Con un poco de suerte.
Y luego darle un trago enorme a la famosa limonada casera llena de fresas y menta.