La mujer de los guantes de encaje
—¿Puedo ayudarla? —preguntó Lara a la mujer de mirada severa y traje de chaqueta anticuado que acababa de entrar en el salón.
—Estoy bastante segura de que sí —respondió ella con una voz grave y autoritaria.
Lara lanzó una mirada impaciente hacia la cocina. ¿Dónde demonios estaba Mia?
—¿A nombre de quién está la reserva?
La mujer se ajustó lentamente las gafas de montura dorada.
—No tengo reserva.
Lara le dedicó una sonrisa comprensiva.
—Ah, ya veo, bueno…
—Pero dinero sí tengo —la interrumpió la mujer.
—Sí, pero…
—Sé que está aquí —volvió a cortarla con impaciencia.
Lara parpadeó.
—¿Quién?
La mujer señaló con decisión hacia la sala de masajes. Solo entonces Lara reparó en el guante de encaje que le cubría la mano, antaño blanco y ahora amarillento por el paso del tiempo.
—Ese hombre alto de manos huesudas. Lo vi entrar hace unos veinte minutos.
Miró a Lara directamente a los ojos, como un interrogador.
—Sí, Gael, nuestro masajista, está aquí. ¿Quiere que lo llame? ¿Desea hablar con él?
La mujer se llevó una mano al pecho como si Lara acabara de decir una barbaridad.
—¿Se ha vuelto loca? ¡No lo llame aquí! Simplemente hágale saber… —agitó una mano nerviosamente en el aire—… como sea que se hagan estas cosas, que me gustaría pasar.
Ahora fue Lara quien se quedó mirándola sin entender nada. Sus cejas perfectamente perfiladas se elevaron antes de fruncirse con desconcierto.
—Me temo que no la entiendo.
La mujer sacó el monedero de un bolso cuadrado de charol marrón con evidente irritación.
—Dígame cuánto quiere.
Lara se levantó despacio.
—Mia —llamó hacia la cocina antes de volver a dirigirse a la clienta en voz más baja—. Verá, aquí trabajamos con cita previa. Sí, el masajista está disponible ahora mismo, pero su siguiente cliente llega dentro de media hora. Por desgracia, no puedo atenderla ni siquiera para un tratamiento corto. La sesión en sí lleva tiempo y, después, solemos dejar unos minutos a los clientes para descansar. ¿Para cuándo quiere que le dé cita?
—Diez minutos son más que suficientes para mí. No soy una niña virgen a la que haya que cortejar antes ni dejar tumbada después. Vamos… si necesitara eso, me casaría o algo así.
Lara se quedó mirando a aquella mujer, que debía rondar los cincuenta y parecía completamente atrapada en otra época. Durante unos segundos, no supo si echarse a reír, ofenderse o abrazarla con compasión.
Por fin, Mia salió de la cocina. El rastro de crema de chocolate en la comisura de sus labios dejaba claro que había considerado más importante terminarse el tentempié que ayudar a su jefa con la clienta. Pero en cuanto vio a la mujer, se quedó paralizada.
—¡Señorita Ángela! ¡Madre mía! ¡Cuánto tiempo! —exclamó juntando las manos.
Lara abrió los brazos teatralmente.
—¿Os conocéis?
—¡Claro! —Mia sonrió de oreja a oreja—. Me suspendió francés, la muy querida —dijo alegremente antes de lanzarse a abrazar a aquella extraña mujer con auténtico entusiasmo.
La señorita Ángela también parecía contenta de verla. Cuando consiguió soltarse de sus brazos, le dio unas palmaditas suaves en la mejilla a la recepcionista.
—¿En qué podemos ayudarla, señorita Ángela?
Una sonrisa satisfecha fue extendiéndose lentamente por el rostro de Lara. Una ceja se arqueó. Estaba deseando ver cómo se explicaba la señorita Ángela delante de Mia. Allí plantada, con las manos en la cintura, esperó la respuesta.
—He venido para una cosita rápida, si pudieras hacerme un hueco, porque esta jovencita de aquí… —asintió hacia Lara—… no ha sido precisamente muy colaboradora. Vi entrar al tipo de las manos huesudas y, por lo visto, todavía tiene media hora antes de la siguiente clienta. Y para alguien tan abandonada como yo, querida Mia, eso es más que suficiente. Ya he dicho que con diez minutos me basta. Ni siquiera quiero desnudarme del todo, ya sabes…
La sonrisa de Mia fue desapareciendo poco a poco, como si no entendiera —o no quisiera entender— lo que su antigua profesora estaba insinuando. Lanzó una mirada suplicante a Lara.
Pero la expresión burlona de su jefa dejaba una cosa muy clara: estaba sola. No tendría que haberse escondido en la cocina. Lara estaba dándole una lección a su manera pasivo-agresiva.
—Hm… —Mia intentó ganar tiempo—. Como Gael está especializado en el tratamiento del dolor crónico… —empezó lentamente mientras buscaba desesperadamente una respuesta—… y si he entendido bien, necesita alivio urgente para el dolor. Bueno… o sea… lo que quiero decir es… —balbuceó mientras pequeñas gotas de sudor le perlaban la frente—… que no se puede hacer un masaje de cuello o espalda seguro y completo en diez minutos.
Soltó un largo suspiro, se secó la frente con el dorso de la mano y miró esperanzada a la señorita Ángela.
—¿Nos entendemos?
Ángela la miró parpadeando, desconcertada.
—Mia, no tengo ni idea de qué estás hablando. Yo no necesito un masaje de cuello. Lo que necesito urgentemente es un orgasmo de los que te cambian la vida. Preferiblemente por la vía rápida.
El rostro de Mia se quedó completamente vacío.
—¡Y que no me toque el cuello! Eso me pone nerviosa.