El salón – Parte 24

Cuestión de gustos

El hombre cuarentón se acomodó en el sillón de lavado, vestido con una camiseta de fútbol desteñida y un pantalón de bolsillos hasta la rodilla. Llevaba una riñonera cruzada al pecho, con la correa tensada sobre su barriga prominente. Se había engominado el pelo ralo hasta dejarlo brillante, y en su muñeca gruesa llevaba un reloj digital tan grande que Mia podría haber leído la hora desde el mostrador de recepción.

Nico se colocó detrás de él, le ajustó al cuello la capa de corte, rígida y con cierre magnético, y le puso una toalla suave en la nuca. Dejó correr el agua tibia sobre su pelo durante un buen rato, para aflojar la gomina que se había secado dura.

Mientras tanto, Lara se acomodó cómodamente en el sofá de la sala de espera, con un libro en la mano. Mia miraba a su jefa con envidia. Ella jamás se habría atrevido a hacer algo así. Incluso cuando no tenía nada que hacer, procuraba parecer ocupada. A veces hasta ayudaba a Nico a barrer el pelo cortado, solo para que Lara viera lo útil que era como empleada. Desde que a la hija mayor de Lara no la habían admitido en la universidad, Mia no lograba relajarse del todo. Temía que su jefa decidiera ayudar a la chica dándole su puesto en el salón. Desde entonces no había logrado dedicarle a la hija una sonrisa sincera.

Para cuando Mia consiguió apartar la vista del monitor, Nico ya había llevado al cliente hasta el sillón de peluquería.

—¡Vaya, qué botella tan elegante! —exclamó entusiasmado el cliente.

Lara y Mia giraron lentamente la cabeza hacia él. Por un instante no tuvieron ni idea de a qué se refería.

—Nos la trajeron esta mañana —dijo Nico, quitándole importancia con un gesto.

—¿Quién de vosotros es el experto en vinos?

Nico soltó una carcajada.

—¿Experto en vinos? —Negó con la cabeza—. Ninguno de nosotros. A mí no me gusta y las chicas solo lo toman mezclado con otras cosas. Dárnoslo a nosotros es desperdiciarlo.

El hombre tomó la botella.

—Mmm. Hasta la botella tiene buen gusto. —Ladeó la cabeza con aire de entendido—. Yo también sé algo del tema. Pasé años formándome en distintos países: cursos y catas en Francia, Italia y Portugal. Estoy a nivel de sommelier, aunque para mí es solo una afición.

A Nico se le abrieron mucho los ojos.

—Entonces eres mi primer cliente sommelier de verdad. Es más, el primer sommelier que conozco en mi vida. —Abrió los brazos de par en par.

El hombre se puso colorado, y en su boca se dibujó una sonrisa infantil.

—No es que te haya servido de mucho…

—¿Sabes qué? —A Nico le brillaron los ojos—. Pruébalo y cuéntanos todo sobre él. Quien nos lo regaló ni siquiera quiso decirnos de dónde lo había conseguido. Solo dijo que era de excelente calidad, que valía una pequeña fortuna y que podíamos beberlo sin problema. Voy a traerte una copa.

Un instante después, la cocina se lo tragó. Lara y Mia se acercaron a rodear al cliente.

—¡Uy, qué emoción! —Mia se frotó las manos—. Esto solo lo he visto una vez, en la tele. No entendí ni una palabra de lo que decían. —Bajó la cabeza, avergonzada—. Cambié de canal —susurró.

Nico volvió un momento después con una copa en la mano. Levantó la botella, sacó el tapón de plástico y sirvió un dedo de vino para el hombre.

El cliente hizo girar despacio el vino en la copa, lo observó largo rato y luego se lo acercó a la nariz. Cerró los ojos, aspiró hondo, esperó unos segundos y volvió a olerlo.

—Mmm. Esto es interesante.

Los demás observaban cada uno de sus movimientos, conteniendo la respiración.

Por fin dio un sorbo.

Volvió a cerrar los ojos y echó la cabeza hacia atrás. Saboreó el vino largamente, dio otro sorbo y aspiró aire ruidosamente.

—¿Y bien? —se le escapó a Mia.

—Debe de tener entre ocho y diez años —dijo el hombre, absorto—. Criado en roble francés, probablemente dieciocho meses, aunque yo diría que más bien veinticuatro. Grosella negra, tabaco, un toque de cuero y piedra mojada. Seguramente de producción limitada. Esto no se encuentra en cualquier tienda.

—Caramba —se maravilló Nico.

En ese momento la puerta del salón se abrió de golpe con estrépito.

El pequeño grupo giró la cabeza, asustado. Vera estaba en el umbral, jadeando, agarrada al picaporte.

—¿No han visto mi tarjeta de acceso? Me van a matar si la vuelvo a perder por segunda vez en un mes.

Nico, con la mano en el pecho, donde el corazón le latía desbocado, negó con la cabeza.

—Eso no, pero llegas justo a tiempo. —Se volvió hacia el cliente—. Vera es quien trajo el vino.

Vera enarcó las cejas hasta la frente. Miró desconcertada al grupo reunido alrededor del sillón, y entonces su mirada se detuvo en la botella. Soltó una risa.

—Ah, ¿esa? ¿La que preparó mi vecino el otoño pasado?

Se hizo un silencio de asombro.

—¿No dijiste que no sabías de dónde había salido?

—Es que no quería presumir, pero si es tan importante, os lo cuento. Hasta puedo deciros el lugar exacto: lo tenía en su barril de plástico azul favorito, junto a la lavadora. Yo misma lo pasé a esta botella porque no podía traer aquí la garrafa destartalada en la que me lo dieron…

Nico la miró desconcertado.

—Pero dijiste que era de excelente calidad.

Vera se encogió de hombros.

—Yo no lo dije. Lo dijo mi vecino. Yo solo lo repetí. Entonces, ¿habéis visto mi tarjeta? ¿Os importa si muevo el sofá y miro también debajo?